viernes, 26 de febrero de 2010

POEMAS, Por Fernando Sabido Sánchez



I

Sobrevive sonámbulo agosto
absorto en la impostura
de una ciudad devastada
de habitantes
paisaje que precede
con sigilo al tedio
desatando la necesidad clandestina
del falso placer comprado
en la desnuda almoneda
de la calle

Tal vez nos creamos observados
desde el balcón sesgado
de la realidad
en la hora inoportuna
que sucede
al tímido rumor de la tarde
cuando el delirio adormece los sentidos
mas allá de los furtivos besos
que desembocan
en el sexo simulado

Se vuelve al punto de partida
con la cobardía embutida
en la mentira
ajenos a la desconfianza
de una felicidad sin fundamento
cuando la existencia se convierte
en una sucesión
de momentos repetidos



II

Permaneces secuestrada en ti misma
recluida en la expectante espera
de un imaginario aviso del destino
sombra que empuja el viento
por las dudas cómplices de tu letargo

No te es posible viajar
hacia el rincón de tu interior
que aún no conoces
es un castillo de arena
en el sueño de tu playa
despoblada

Bajaste de aquel tren
en una estación sin nombre
de un lugar desconocido
sin equipaje
y te vistió la noche
la soledad
o el frío que te enferma
del invierno

Nada puedo decirte
aunque me preguntaras
has roto hasta el reloj
que marcaba el tiempo
en el constante naufragio
de tu vida

Debes volver a la estación
sin prisa
elegir algún lugar
en una ciudad con nombre
para despertar en primavera
entre el humano murmullo
de otras gentes


III

El anciano está convencido
de que no aprenderá jamás a volar
y no le agobia la inevitable
proximidad del fracaso

Guarda en su interior
historias de amor
que esconde
al corazón vagabundo
desde una vida que se le antoja
aún muy corta

Incapaz de ofrecer a sus labios
el añejo gusto de la miel
se asoma de puntillas
a la frágil línea del horizonte
sin que le inquieten
las molestas picaduras del vértigo





IV

Allí están las banderas
presumiendo de patria
y de libertad
en el aeropuerto
donde se exige pasaporte
para negarles la entrada
a los miserables

En medio del mar
el inmigrante mira a las estrellas
y se desangra bajo un cielo insensible
contra su voluntad





V

Te has desnudado y el deseo
no penetra en mi cuerpo
cerrándome todos los caminos
que bajan a tu vientre
cuando intuyo que ha llegado
el momento del suicidio

Perdí la voz
en el grito desesperado del aquelarre
negándole otras horas
a la bóveda de cristal de mi reloj
y te rechazo después de suplicarte
que me ames a escondidas



VI

El amor no muere sólo cambia de lugar
y he aprendido sin esfuerzo el oficio
de encender hogueras y quemarlo
antes de dejar abandonadas sus cenizas

En la huída voy llenando el mundo de tristeza
sumando corazones rotos colgados de las perchas
y cierro el armario que me entregó la luna
olvidándolo en una vida aparentemente seductora



VII

Tu alma a contraluz
nunca comprendida
sola
no hay flores en el mundo
para nadie
salvo para los muertos

Te recuerdo con las alas rotas
en el silencio de tus noches
para ti, sola
fuego que poco a poco se apaga
sin calentar un amor
ni a los sueños

Tu alma libre
para ti
a solas



VIII

Te ofreces como una diosa hecha a mi medida
pero sabes que niego el amor a las estatuas
y aún estás a tiempo de aprender el camino
hasta el mar Negro en el que se bañan los héroes

Hablan de tu pacto de sangre con las brujas
que han rebosado tu cuerpo de hermosura
a cambio de ser feliz un instante muy pequeño
mientras tu fragilidad alcanza la mudanza



IX

Me traes tus manos
arrancadas de la tierra
a través de la noche
del viento y del amor
manchadas por un mundo
endurecido y áspero
que derrama vino añejo
sobre las abejas

Las tomo entre las mías
y me moja el sudor frío
que intenta devolver la furia
de la sangre
al corazón cien veces malherido
por las amargas impurezas
de la miel



X

No es posible prolongar el milagro
o reservar el tiempo que naufraga
de la niñez perdida
que se recuerda a deshora con angustia
en el depósito de cadáveres

Viven de sueños los bohemios primitivos
que se atraen por el enigma irredento de la carne
apelando al derecho de ser libres

Sólo prevalecen las fronteras
en la urbe invadida de refugios
donde los funcionarios asaltan a la intimidad
exigiendo añejos documentos ilegibles

La marginación se expande en bolsas de desdicha
colgadas en los suburbios de la ciudad maldita
y la fantasía dolorosa
es necesidad pendiente de un deseo

En la infraciudad de los desheredados
se vive la angustia moribunda de los días











EL POETA A SU AMADA de CÉSAR VALLEJO

Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.

En esta noche clara que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso.

Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.

Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos;
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.

jueves, 25 de febrero de 2010

VIVENCIAS...POEMAS LXIX AL LXXX, Por Fernando Sabido Sánchez




LXIX

Me provocas vértigo
aún después de tanto tiempo
y no evoco la belleza
que pierdes con los años

Así es mi pasión por ti

Concisamente




LXX

Me exiges la verdad
¿Qué verdad, la tuya o la mía?

Suena insistentemente el teléfono
Y formulas la misma pregunta de siempre
¡Dime la verdad!

Ya ni tan siquiera contesto
Y cuelgo



LXXI

No soporto la fiebre creativa que me martiriza
cíclicamente, en éstas ocasiones cada vez más
frecuentes parodio con ferocidad lo cotidiano
para poner de manifiesto el despropósito
y la incomunicación de la existencia

Ionesco me etiquetaría entre los poetas del absurdo



LXXII

Detrás de un deseo siempre negado
las viejas historias gota a gota
se pierden entre las sílabas del humo

Bajo mi piel casi sin darme cuenta
campan los desperfectos a su antojo
cual hijos putativos
que en la vejez la vida nos devuelve
para que el resto del mundo los conozca

Sobre mi piel los estragos del naufragio
la orografía que muestra la amarga sed de tiempo
a la contemplación morbosa de la gente



LXXIII

Los dioses disponen de identidad propia, la eterna
juventud que colma de energía sus cuerpos marmóreos
El más mortífero de los dioses, el dios de la guerra,
ordena tocar las trompetas si los esclavos gritan
libertad y las sacerdotisas les cubren coreando
salmos eróticos compulsivamente

En el ágora, la poética se tiñe de sangre
impregnando la inmortalidad de los dioses de lujuria



LXXIV

David Wark Griffith fue un gran pionero
del cinematógrafo y se enfrentó radicalmente
a la censura hasta que un derrame cerebral
acabó con su vida prematuramente
Desde entonces, infinitos especimenes ultra
religiosos nos niegan el libre albedrío

Para velar por nuestra salvación, pontifican



LXXV

Soledad, incomunicación, retraimiento o reclusión
son emociones colindantes a un vacío
que aborrecemos

Aún podría ser peor, si al buscar compañía
la encontramos sumergida en lágrimas y silencio




LXXVI

En nuestro planeta empieza a escasear
la yerba y los animales abandonan enloquecidos
los pastos
Entre tanto, los hospitales psiquiátricos
se convierten en inmensos zoológicos sin ventanas
ni puertas, habitaciones sombrías repletas
de excrementos en las que a los rebaños
les prohíben las trovas asilvestradas

Antediluvianos iceberg se deshacen entre el vértigo
de los Océanos colmando la tierra de peces
pertrechados con cuadernos de bitácora



LXXVII

Preciso vivir en soledad para no parecerme a nadie
y converso con el más allá preguntándole con ansia:

¿Tú como eres?

No temo la muerte –afirmo-, lo que me horroriza
de la eternidad, es volver a caminar por otro
laberinto construido entre idénticos espejos



LXXVIII

Hierve mi sangre
en cada eclipse de estrellas
y hasta la cama del dormitorio
resulta excesiva
para compartirla con la misoginia
por más tiempo

Concentrado en éstas reflexiones
el deseo golpea las ventanas
y el maullido de los gatos en celo
cose la tristeza
con puntadas de nieve
a mis pupilas

Volverá la oscuridad
a decirme
que he derrochado
cien crepúsculos en línea recta
pisando los bordes del vacío
y que es inútil inventariar
las fugaces victorias
ávido de coartadas
de un milagro

Hasta la razón me recrimina
que decidiera sumarme sin cautelas
al cortejo genital y librepensador
de los egocéntricos



LXXIX

Sé que para todas las mujeres
que me amaron he muerto
Como si nunca
hubiera existido para ellas

Aunque intuyo que pronto moriré
Y les daré la razón contra
mi voluntad


LXXX

Recorres los suburbios
de la realidad
y los sedimentos envenenan
tus raíces,
sobrevives atrapada en una estación
por la que no pasan los trenes
desde la adolescencia

De un día al otro
sólo te abraza el aire,
o te palpa los pechos
un cuchillo oxidado
por el orín del tiempo
y te desnudarás para la muerte
prendiendo los reflejos
de la nieve
con un pudor fingido

Mujer
de rasgos invisibles
mirando la lluvia
tras el cristal lunar
del alma

Como si no vivieras





.

miércoles, 24 de febrero de 2010

EL PASO DEL TIEMPO.......Por Fernando Sabido Sánchez






LXXI

Debo mantener la mente fría
más allá de lo indescifrable
que puedo encontrar al otro lado de la puerta
hasta es posible que mis pasos
sigan recorriendo el círculo
pintado sobre la piedra gris de las penumbras

Es hora de penetrar en el último laberinto
apartar con mis manos en la oscuridad
las telarañas colgadas en el mármol
buscar la habitación
en la que alguien que aún no conozco
interpreta al piano desconocidas partituras

Dentro de la caja
en que se ofrece a la felicidad como un regalo
puedo guardar la hora de la angustia
en ampollas de cristal con dinamita



LXXII

¿A quién amo desde ahora si ya no me dejas inventarte?

Me alimento de pensamientos disipados
para imaginar que aún sigo de huésped en tu vida
aferrado a hojas caducas de un árbol
de principios de octubre
ignorando la savia que tiñe en rojo al otoño

Me abrazo a los recuerdos sin pretenderlo
a las sombras que se funden para traer la noche
esperando al destino que me vendiste escrito de antemano
o resbalando en el hielo de tus imprevisibles palabras

No me reconozco
perdido en un sentimiento que inspira nostalgia
desorientado por la desnudez
con la que intentas vestir el pasado
y fingir que me ausento desplomando al desánimo

El tiempo ha escrito contra mi voluntad
un testamento de escogidos despropósitos



CXLIII

La casa es un montón de escombros
de recuerdos devastados
¿dónde está la maqueta de esa vida
que decidimos compartir un día?

Hay preguntas que jamás responderemos
porque sólo se reflejan
en el rincón mas escondido del retrato
hasta el reloj se paraliza
cansado de revelarnos
un tiempo inevitablemente prematuro

Inhóspito reducto que aún nos pertenece
mostrando la evidente decadencia
de nuestra realidad
la inutilidad de los pretextos
convive con la memoria
de todas las batallas que libramos
para acabar ambos derrotados

La vida que dilapidamos
nos reclama en estos días el peaje



CLXV

Hemos enlazado nuestras manos
para no coger el vaso de ginebra
y poder hablar antes de emborracharnos

Cuentas que tus amores siempre han sido breves
porque acaban desgastándose a la intemperie
y que tus amantes la primera noche
graban en tu piel las iniciales del fracaso

Oculto mi voz para no encenderte las promesas
pero es posible que por primera vez sobrevivas



CLXVI

Aléjate de todo menos de la felicidad
escapa con las migraciones de los pájaros
porque el viento nunca te hará daño
y disfruta la cita con las ensoñaciones

Cuando la juventud se vaya en secreto
no vuelvas por inercia al punto de partida
a ocultar las quemaduras del desamor y el frío
o escribirás tu biografía sobre el polvo









.

lunes, 22 de febrero de 2010

VIVENCIAS....Por Fernando Sabido Sánchez




XLVIII

Amor roto, huellas inocentes
en el agua dulce de las edades,
un sueño que mutila las almas
tal vez, por el declive cruel
de la proximidad

La identidad reclama un mundo
sin cerrojos,
un martirio que no usurpe
las conciencias

Hasta la traición frecuenta
caminos adyacentes




IL

El Dictador
Tomó el poder
Desplegando
Banderas

Y plegando
Intelectuales


***

El Coronel golpista
Emuló a su homónimo
Fronterizo

En soflamas
Paranoia
Y perpetuidad

***

La Camarilla transita excesos
Y vicios apócrifos
Cada noche

Amanece
Vomitando represión
Con nombres y apellidos


L

Desprovisto del erotismo
en el declive grisáceo de su existencia
un náufrago,
acróbata en ansiedades aunque proscrito
tramita posibilidades, súbitos relámpagos
supervivencias

Contumaz con su destino
comparece al regreso de la clandestinidad

Es la penúltima soflama
e injuria la obsesiva dependencia
del sexo



LI

Frecuento el amor de forma absurda,
busco los reversos, la posición
en la que no hay espejos ni rostros
sonrosados
Pude beber el néctar, saciarme,
e imaginé una trampa, amante sin amor,
abrazar la nada en un paisaje de costumbres

Ya soy libre, libre en el vacío,
en la infelicidad, libre y rodeado de tu ausencia
sublime
¿Dónde estás amor mío?

Me encuentro con Bukowski y Lowry,
un trago, otro trago, es medianoche
y ya no sé si bajo a los infiernos o escapo




LII

En días aleatorios
si así lo prefieres
participa de mi locura,
un propósito cabalístico
de infinitas posibilidades

A nuestras almas nómadas
no las unirá jamás
un manual de hipocresías,
ni mil horas malgastadas
ensayando contraseñas

La cordura no otorga
patente de inmortalidad



LIII

De haber nacido en Israel, Croacia
o Mali, tampoco llevaría en el corazón
una religión o una patria

Espero que ortodoxos y nacionalistas
me entiendan


LIV

Amanezco con vida,
hoy es el día oportuno
para escapar de la rutina
que me está matando;
empecemos por tirar a la basura
los errores mecanográficos
y un mosaico de quejas
para dedicarme por completo
a la creación,
tengo que salir a toda prisa
de un hogar devastado
por el último terremoto

En algún lugar, alguien
me venderá amor de segunda mano
a cambio de poemas con acentos
contenidos y pagaré con creces
por ello

Debo hacerlo con urgencia,
ahora mismo, antes de que escape
vivo éste sueño





LV

Ser amado
Sin poder amar
Ni saber del amor
En mil noches ciegas
De pasión a secas
Y la torpeza púrpura
De no poder sentirlo

Otro día estéril
En tus cálidos brazos
Tan cerca de tu sexo
Jadeando vacíos

No podré amar nunca
Mas no te detengas



LVI

Vivió solo, proscrito
Buscó amistad
Compañía
Un amor
Y encontró silencio

Sólo la poesía
Le acogió entre los suyos

Buscó la muerte
Ese día, todos aplaudieron
Al paso del ataúd
El despropósito



LVII

Juntos, sí, pero sólo físicamente
sin que nuestras almas teñidas de imperfección
se hablen o inclinen ante la certeza

Por eso estamos solos, una y uno
en cada instante de ausencia compartida
que se lanza contra nuestras conciencias
y las condena a desacostumbrarse

La vida se ha transformado en muerte anunciada
y sólo nos queda mirar para otro lado
como si no nos estuviera sucediendo a nosotros



LVIII

Recibo carta y extrañamente no es del banco
Ni de la compañía telefónica
Reconozco tu caligrafía e intuyo el naufragio

Entre folios de reproches merecidos
Se desliza una demanda de divorcio


LIX

Madre, espérame sin lágrimas
en la góndola solitaria de la muerte,
o sobre el musgo que nace
bajo la puerta cerrada de nuestra casa
de huérfanos

Ante soledad tan fría, lunar
de impermanencia
me amarro a un exilio inútil
y mi fe hiberna en los vértices de la lluvia
que inmortaliza tu ausencia

Madre,
el dolor me fuerza a vivir
con tonalidad de umbría



LX

Cuando los ancianos pasean por un parque
Se puede oír la convulsión del tiempo en los pasos
Físicamente exhaustos, alzan la voz para decirnos
Que los dioses no existen
Que fueron abandonados a su suerte
En el primer peldaño de la vida

Atiendo y les pregunto sobre fruiciones
Placeres carnales o trasiegos eróticos
Y desde el hastío sólo admiten como cierta
Alguna fantasía lasciva

¿Por qué no salen de las sacristías a reconocerlo
los vendedores de humo?



LXII

La soledad envilece la agonía del anciano,
no le corteja una mujer que beba sus deseos
en el vaso del vómito o le procure caricias por última vez

La evocación le transporta a la noche desnuda,
a la hora límite en que la muerte le mostrará su sexo

Desde la nada



LXIII

Los policías confiscaron de mis bolsillos un mechero,
los murmullos de la gente, discursos, sueños,
algún pensamiento, los propósitos de libertad
y la ética cincelada con letras en oro de varios quilates

Uno de ellos hasta rebuscó en mis vísceras indicios
de cocaína, maquillajes, el sexo y los credos

¡Es el Sistema! ¡Democracia vigilada y vigilante!
-gritaron a coro para silenciar un leve conato de rebeldía-
Joven, ya estás prevenido para la cadena perpetua
de la madurez
¡Enhorabuena!




LXIV

Emana tu ateísmo de un país sometido
en el que los buitres sobrevuelan las guerras
despreciando la hambruna de los niños soldado
Sólo la impenitente crueldad de la muerte les recompensa
saciándolos con un macabro festín cada día




LXV

Con plegarias pretendes recuperar la fe
pero sólo consigues alejar la desconfianza por un tiempo

Debes admitir que tus súplicas no merecen
la complacencia de los dioses




LXVI

Pende de un hilo su vida y las palabras
le arden en una mudez áspera
que desmienten en la agonía a los silencios

Se despide del aire que le asfixia con prisas
y se precipita sin miedo al infinito




LXVII

Persevera en un ensueño de dioses, remontando
los contrasentidos con tibias pesadillas o quimeras
y hoy se asoma a un día de tantos con pasos largos
que le alejen de su sombra

Alienta la arrogante vocación de ser él y dibuja
en el aire el juego de la vida, denostando la bondad
que pervierte su corazón con sutiles artimañas

Sólo es un hombre que mira hacia otras formas
pero el mundo le juzga en la quietud de la locura


domingo, 21 de febrero de 2010

POEMAS DEL LIBRO LAS DIOSAS...Por Fernando Sabido Sánchez




HOY NOS TOCA INFRINGIR LOS LÍMITES

Hoy nos toca infringir los límites
y me deslizo hasta el carmín
de tu boca
mientras parpadean las palabras
con el vértigo
más arriba
se cierran los postigos de tus ojos
cuando los empapa el miedo
con cristales de erizos

De lo que amaba
queda tu mirada inocente de niña
y sólo volveré a amarte
echándome las olas a la espalda
o desear que la lluvia golpee tu puerta
y la pasión nos hable
sin la culpabilidad del pasado

Nos espera una larga noche
para borrar las cicatrices del desamor
mientras los latidos añorarán el sueño
si logramos releer con provecho
nuestras fábulas

Y ojalá nos despierte mañana
la ternura





LA OSCURIDAD

La oscuridad que nace del crepúsculo
todas las tardes
es débil y sumisa con la claridad
se alía con el miedo desde el infinito
y tiene la frente ancha y los labios amoratados

A pesar de su presencia
la verdad y la mentira nos subyugan
con idénticas connotaciones





EL SUEÑO

Me han despertado de un sueño
y vuelve el vértigo
La realidad es una gran mentira
y tengo la certeza de que todos mis días
han sido ya usados por otros individuos,
los mismos que hoy me niegan
la procreación

Esa es la verdad
recuerdo a una mujer agazapada
en un rincón de la casa
que me hablaba apasionadamente,
en la habitación hacía frío
y un espejo mostraba mi desnudo
con el sexo totalmente amputado
De repente no quise saber los motivos
y hasta la muerte renunció a su designio

Encarnar el chantaje más ilegítimo
de nuestra existencia




ERES SÓLO UN VERSO

Eres sólo un verso de mi poema más maldito
donde esperas impaciente el golpe del rayo
para nacer en un acorde a ras de suelo
o amarme de memoria
cuando broten de mi orfandad las lágrimas

Eres sólo un verso hasta que me reclame el tiempo
un eclipse de nubes que ciega los ojos
cuando se encuentran las miradas
y arrojas al vacío las palabras estériles
que supura la muerte

Para enterrar los oscuros mensajes del amor



UN IDIOMA NUEVO

En la noche secreta que no nos pertenece
me arañas para despertarme entre sollozos
retornando del sueño a gemir el desánimo

Sin que lo reconozcamos
un idioma nuevo cruza las sombras
para posarse en la luz que apenas amanece

Y descubrimos el amor
desde inesperadas perspectivas




SERÁS SÓLO MUJER

Te vi nacer entre las yerbas del fuego
manchada de ceniza
y un viento voraz quemaba al frío
mientras tratabas de explicarte

Volvías de otro invierno
ajena a la tristeza
con la arrogante desmesura de tu edad
en pos del agua virgen
y gimiendo claroscuros
con el hisopo de las rosas

Si me amas vivirán los pecados
Imposibles y el tiempo
no acelerará mi pulso
porque serás sólo mujer
que ya es bastante





INEXISTENCIA

Cuando ensombrezca mi jardín
una nube de pájaros
no abandonaré mis quehaceres
provincianos

Nadie me ofrecerá solidaridad
en una tórrida tarde de agosto
y hasta es posible que me plantee seriamente
la inexistencia






ARTIMAÑAS

Poseía una voz estridente
y una risa nerviosa que la hacían
insoportable
Hasta sentía vergüenza
de que me vieran con ella
No me importó declararle amor eterno
o llamarla preciosa en privado
si a cambio conseguía follármela

Estas artimañas las repetí
con otras mujeres
siempre que se presentó la ocasión
He sido un gran hijo de puta
Lo reconozco




MACHISMO

Me muestras el resplandor de la piedra
sobre la que durmió la muerte
las sienes del crimen
y la impiedad que flota
en un universo sin espuma

Me hablas de un odio que no cesa
de la mujer encinta a la que nadie conoce
arrojada al azufre por el hombre
que dijo amarla

Me traes el amor que entierra la libertad
y no encuentra su nido
entre las lágrimas del árbol
sólo un corazón que se desangra
en la estadística

Violencia baldía
de un machismo agonizante




NADA ES PERFECTO

Cuando me la presentaron supe
Que era una gran mujer
Atractiva, culta, inteligente
Había viajado por múltiples países
En los que coqueteó
Con los intelectuales
Y artistas más reputados
Unas copas más tarde
Me lancé a sus brazos
Y acabamos en la cama
Comprobé que en esa tesitura
Era bastante inexperta

Nada es perfecto
Obviamente















"Si le hubiera cortado las alas
habría sido mío,
no habria escapado.
Pero así,
habría dejado de ser pájaro.
Y yo...
yo lo que amaba era un pájaro."



viernes, 19 de febrero de 2010

POEMAS, Por Fernando Sabido Sánchez



I

Observo tu cuerpo desnudo disfrazando el fracaso
eres una sombra perdida en la luz de mis fábulas
regresada de la hora más angustiosa del exilio

Quiero recobrar a la mujer que enhebraba la vida
al aire, a la que nadie reconoce ocultando
el detritus del pasado

Mañana aún no existe y puede ocurrir cualquier cosa



II

Miro el árbol libre
al que me abrazo con el viento
y escapo del bosque en el que viven
los dioses que manchan con sangre
al crepúsculo

No ha oscurecido
y siento haber perdido otro día
sobreviviendo al desgaste de un amor
imperfecto
en el que no ocurre nada

Una persistente migraña
me recuerda mi biografía
llena de hojas en blanco



III

Te desnudaste del vestido de fiesta
suplicando a la lluvia que mojara tu cuerpo
sin hurtar a las nubes el color de ceniza
que pintaba de gris aquel pantano de cieno

Y decidiste borrar de la piel de tu sexo
el detestable tatuaje con mi nombre



IV

Hoy decidí crearte en mi imaginación
y empecé dibujando un rostro afilado y pálido
con la mirada verde vagamente perdida
pero los ojos te delatan palabra por palabra
que llegas ya cansada de conocer mi mundo

No vas a entenderlo pero quiero hablarte
aunque finjas ser una vieja fotografía
que recuerda el perfil de todas mis amantes
y no deseo ser hospitalario ahora que envejezco
pero créeme que te he inventado por algo


V

Quiero que me expliques vagamente
como eres
porque nos hemos visto
siempre entre paréntesis
respirando el olor a barniz
de los violines

Y sólo me permites amarte
en la breve pausa de cada sinfonía



VI

Será porque resbala como llorando el agua
por un cuerpo que apenas noto que respira
me atrevo a preguntar si has vuelto satisfecha
a regresarme el tiempo que he perdido

Has lavado tus pechos con la humedad del alba
montando las pasiones sobre caballos negros
que fingen la suave caída desde un escalofrío
y vuelves ya enferma a pronunciar mi nombre





.

jueves, 18 de febrero de 2010



Pintura de mi amigo JOSEP FRANCÉS
Finalista del"Art Prize International Laguna ,de VENECIA 2010"
BLOG:http://josep-virtuality.blogspot.com//



LXXX

SERÁS SÓLO MUJER

Te vi nacer entre las yerbas del fuego
manchada de ceniza
y un viento voraz quemaba al frío
mientras tratabas de explicarte

Volvías de otro invierno
ajena a la tristeza
con la arrogante desmesura de tu edad
en pos del agua virgen
y gimiendo claroscuros
con el hisopo de las rosas

Si me amas vivirán los pecados
Imposibles y el tiempo
no acelerará mi pulso
porque serás sólo mujer
que ya es bastante




LXXXI

CREENCIAS

No concibo que crean en los dioses
y se postren ante unos atributos inventados
aunque no inflijan daño a nadie

Sólo a sí mismos




LXXXII

INEXISTENCIA

Cuando ensombrezca mi jardín
una nube de pájaros
no abandonaré mis quehaceres
provincianos

Nadie me ofrecerá solidaridad
en una tórrida tarde de agosto
y hasta es posible que me plantee seriamente
la inexistencia




LXXXIII

ARTIMAÑAS

Poseía una voz estridente
y una risa nerviosa que la hacían
insoportable
Hasta sentía vergüenza
de que me vieran con ella
No me importó declararle amor eterno
o llamarla preciosa en privado
si a cambio conseguía follármela

Estas artimañas las repetí
con otras mujeres
siempre que se presentó la ocasión
He sido un gran hijo de puta
Lo reconozco




LXXXIV

MARLENE DIETRICH

Se consagró en un cine primitivo, mudo
y nos deslumbró tan bella como la muerte

en El Ángel Azul
Viajó hasta las nieves perpetuas en el Expreso

de Shangai con Von Sternberg y en Testigo
de Cargo, sus besos nacían de labios tallados
en hielo
Fue musa de Willy Wilder y Orson Welles

la encumbró a los altares del celuloide
con Sed de Mal
Nos queda de ella la inmortalidad escrita

con la sangre añil de su estirpe en los arcanos
del Séptimo Arte

María Magdalena von Losh Dietrich
Marlene, la que fue diosa, única




LXXXV

ESCONDÍ LAS VIEJAS MUÑECAS DE TRAPO
EN EL DESVÁN DEL TIEMPO

Me niego a mostrar al mundo la asexualidad
de un cuerpo que envejece interiorizando culpas
que no le corresponden, como si no hubiera
ocurrido y la vida fuera un sarcasmo de mal gusto

Escondí las viejas muñecas de trapo en el desván
del tiempo, al socaire de los jazmines
y del olor de una infancia que aún me arrulla,
del afecto de las manos deshojadas de mi madre
cuando enjugaban mis lágrimas impares

Ha cerrado el último bar de la noche y dejo
de venderme, de poner precio a las mentiras,
condenado a ser un guiñol al que fatalmente
la certera guadaña de la muerte segará los hilos



LXXXVI

SCHOPENHAUER

El arte se incardina en la idea hinduista del mundo,
mera representación basada en imágenes platónicas,
caverna de sombras y fantasías inconcretas
que con frecuencia se resiste a los creadores

Únicamente los elegidos son capaces de plasmar
su sabiduría en un libro, en un lienzo, en el amor
A la mayoría silenciosa, la insatisfacción natural
de la voluntad creativa nos sumerge en un profundo
pesimismo, en el dolor, en la filosofía atormentada
de Schopenhauer




LXXXVII

EL MILAGRO

El infinito te espera en la carne refulgente
de las crisálidas, en gotas y gotas de desavenencia
que te vedaron la ternura y humedecieron
con tenacidad los oscuros latidos del desamparo
Tu existencia es sólo la espera de un milagro
o del penúltimo quiebro a lo irremediable,
de una Patria, de poder teñir de sutileza
el luto de todas las lágrimas

Casi no te conozco y anhelo sumergirme
en tus raíces, entre los sueños y la luz que te marginan
Aún perteneces al mundo
y el mundo está en deuda contigo




LXXXVIII

EXPOSICIONES ANTOLÓGICAS

En días de ocio, Madrid se colma de largas colas
de ciudadanos que soportan con estoicismo
las inclemencias del sol, la lluvia o el frío

Están contagiados por el virus de las exposiciones antológicas
Van a lo seguro, los artistas contemporáneos aguardan
la muerte para alcanzar el reconocimiento




LXXXIX

BUFONES

Cada colectividad engendra
sus bufones
y en los días estériles los inventa
mirándose el rostro en el cristal
de los espejos

Vuelvo hacia ellos mis ojos
y la luz mancha de sombras inocentes
el rudimento de una danza
que nunca pisará los escenarios




XC

REALIDAD

Te diría, por ti lo dejaré todo

Y aunque no me creas
no poseo absolutamente nada
a lo que renunciar



martes, 16 de febrero de 2010

ESTÁ ESCRITO, Por Fernando Sabido Sánchez

Pintura de mi amiga Carmen Mansilla. Blog: http://carmenmansilla.wordpress.com/



ESTÁ ESCRITO

El azar me trae el amor que perseguí
por abismos de soledad y ausencias
Mi tiempo se ha agotado
en otras travesías hasta mujeres
imperfectas que no me amaron nunca,
algo impropio de la probabilidad

La libertad impregna los tránsitos
hacia la plenitud con
sombras,
falsos signos y dudas comprensibles

Lo que ha de ser será, está escrito


















.

lunes, 15 de febrero de 2010

EL PASO DEL TIEMPO...Poemas, Por Fernando Sabido Sánchez






I

He vuelto por unas horas
a la que jamás fue mi niñez
a los años en que se ausentaban los pájaros
en el cielo nublado de todas las mañanas
sin encontrar el lugar secreto
en el que nos escondían los juguetes

Un día dos niños se besaron
ignorando por qué el instinto
les empujó a ocultarse
en el nido abandonado de los gorriones



II

Miro la hora escrita en el sexo
de la noche
y aún es el día de ayer
que se muestra inoportuno
manchando a destiempo
la infidelidad de las caricias

Mañana se borrarán las cicatrices
traicionando
las promesas imprudentes de la cita
o la ilegal presunción de la inocencia



III

He tenido que aprender más de un oficio
para rebasar ciertos límites
y no cimentar mi vida en un invernadero

Entro sin llamar
a las casas sin puerta de los peregrinos
y me siento en el suelo a compartir palabras
sin aceptar las sugerentes ofertas
de los mercaderes

Es difícil imaginarlo a la vez que rechazo
los esporádicos ataques de la melancolía



IV

No debes ahora recordar
el pasado que compartimos
a destiempo

Has conocido a otro hombre
y me dices te posee
una pasión insólita
que no te reconoces

Escúchame
no puedes apagar el sol

Además es mediodía



V

Al oscurecer
se pierde estérilmente
la belleza de todos los paisajes
porque nadie sabe retenerla
entre sus manos

Solo la sensibilidad
de ciertos ojos fotografía
con sales de cinc en la memoria
los rescoldos



VI

Han sembrado mi entorno de embustes
que me impiden oír
el murmullo de las oraciones
y escondo la locura
no mirando a los ojos del prójimo

Encontrar un sitio a mi gusto
sin traspasar la línea
tras la que sobreviven los doblegados
es la última oportunidad



VII

Éste no es nuestro sitio
ni aunque hagamos cola
nos dejarán
mudarnos de los suburbios

Aquí tienen ellos
sus ministerios y los museos
al lado del palacio
del señor obispo



VIII

No buscas la realidad en los ojos de nadie
ni frecuentas para conversar a los viejos conocidos

Has comprado racimos inmaduros para calmar el ansia
escuchando en los labios del lienzo canciones inéditas
y nunca serás feliz sin poner un nombre
a lugares cercanos que has decidido no visitar

Sobre un fondo de rojas arenas movedizas
quieres levantar los cimientos del suicidio



IX

Cuando se ganó a pulso la inmortalidad
el océano le ofreció una botella vacía
arrojándolo ebrio a una isla deshabitada
en la que conoció la maldición bíblica

Buscó caminos que giraban a la izquierda
suplicando de la eternidad el indulto
o al menos la resurrección
moldeada en el barro que supura la muerte




X

Has cerrado tus ojos y apretado los labios
y te ovillas como una niña recién alumbrada
aunque tu rostro apesta a tristeza

Puedo arrancar de tu pecho el hierro negro
hacer que tu cuerpo no muera
pero no es fácil sanar un corazón mordido

¿Sabes?
Muerden los que hieren la amistad
y se llevan las palabras sin pagarlas



XI

Entre sedas ocultan
los despojos de los ídolos
del lascivo acoso
de las ancianas sacerdotisas

Porque murmuran
la cicatriz húmeda de tu virginidad
peinas de negro el corazón encendido
de tu frente
dime muchacha si tu vida
es de espinas o caricias

Sobrevives para dar
un nuevo nombre a la farsa
y odias
que te juzguen cuando estás soñando



XII

Dos amantes desean amarrarse al tiempo
implorando una ráfaga de pasión renovada
que permita desterrar los monólogos
y emprender el regreso hacia la tierra prometida

En la última noche del sur estalló el relámpago
que tizna al cansancio de olor a quemado
inoculando en los cómplices la decepción

domingo, 14 de febrero de 2010

LAS DIOSAS... POEMAS IL AL LXII, Por Fernando Sabido Sánchez




IL

LA VIDA NOS SORPRENDE DE FORMA
IMPRECISA

Colgaban de sus ojos las miradas extinguidas
y vegetaba resignado en su indolencia
sin que le importaran los días venideros

Un viernes le habló una mujer
de las que sólo aman por las noches
con palabras vírgenes

Y le sobrevino el pánico



L

LA INVENCIÓN DEL APOCALIPSIS ES EL CHANTAJE MÁS
REFINADO PERPETRADO CONTRA LA HUMANIDAD

Espero ante un mar enfurecido el pálpito
de los descontentos y la revolución que los excite

Los dioses nos parieron vulnerables ante el Apocalipsis
Entretanto, las campanas de las iglesias tocan a difuntos
y los sumos sacerdotes bendicen desde los púlpitos
nuestro linaje conformista



LI

ESTÉRIL ES TU DESCONFIANZA

Conoces mis debilidades y naufragios
Y has resuelto mantenerte a distancia
Si lo censuro, argumentando que nunca te hice daño
Contestas

Todavía



LII

EL PÁNICO DEL VERSO

Sin ti puedo enterrar mi alma
entre poemas que sangran utopías
y esperar que todas las palabras
que no has dicho
respiren en mis libros sin preguntas

Nunca sabrás del pánico de un verso
cuando lo roza el silencio
con labios que vuelven de vacío
sin excitar las manos del poeta



LIII

ES LA HORA

Ocultaré mi tristeza en un tiempo gélido
para que mi corazón no sangre

Merezco tu cobijo, que mis ojos no cieguen
y tu amor, todo ternura
la suavidad que te atestigua

Y ya no tendré miedo si te acercas



LIV

EL MAR NOS ACERCARÁ NUEVOS PAISAJES

Ahora que tus ojos no me volverán a tocar
puedo sentarme en la orilla de otro desnudo
a disfrutar de la húmeda impudicia del hastío

Perdura un placer que miente con voz gélida
y abandono tu cuerpo en los límites de mi memoria
sin que me resulte extraño seguir amándote



LV

ACÉRCATE PARA DEVOLVERME A LA VIDA

Un amante converso acecha los latidos de tu piel
pero tú le recuerdas haber muerto varias veces
apostatando en la infinita soledad del corazón
y calcinada por el luto estéril de la luna

Quién pudiera llorar en los sueños la ceguera
para que la lluvia gotee caricias en mi sed y estar en ti
sin que pienses que es un excéntrico deseo



LVI

LA NADA NOS ESPERA CON LOS BRAZOS EXTENDIDOS

Callo para que mi nombre no me sobreviva
y expulsar al olvido la verdad, porque la verdad
no cabe en la memoria de los hombres
Sólo los dioses alimentan el vómito
que entierra el pálpito de la inmortalidad
para que la infinitud como privilegio les alcance

Yo no quiero ser después de la muerte
y abrazo con ansia la impermanencia



LVII

COBARDÍA

Me ofreces tus manos con huellas de realidad
y derramas hilos de miel sin humillarme
Mas no siento tus deseos, como si no existieses
o sintiera vergüenza de tu idioma

Y acabo refugiándome
en la lengua intangible de los indecisos



LVIII

EL FARO DEL AMOR ACUDE AL RESCATE DEL NAUFRAGO

No vienen a auxiliarte cuando sales del mar
los que saben del naufragio más amargo
y miras hacia el único punto del horizonte
que procura un rostro concreto a tu realidad

No se acerca a gritarte ni a malgastar sermones
acude con las manos llenas de un amor antiguo
en el que ha prescindido de todas las vergüenzas



LIX

NUESTRO UNIVERSO SE AMPLÍA AL INFINITO
CON UN BLOG EN INTERNET

Me envía un email una mujer desconocida
que ha leído en mi blog algunos poemas
Escribe que la gustaría conocer al hombre que está
detrás de los versos

No voy a complacerla ni a culparla por ello,
desconfío de las mujeres que se dejan atrapar
por un instinto absolutamente pasajero



LX

FEDERICO GARCÍA LORCA

Tus poemas no escritos perdurarán inéditos
en el barro manchado con sangre de la sepultura

Y serán savia en los árboles hasta el último bosque




LXI

LA CONCIENCIA

Me educaron para mirarme
La conciencia en los espejos

Y en estas latitudes de mi vida
Busco por las atracciones de feria
Sólo espejos cóncavos y convexos



LXII

EL PECADO ORIGINAL

Tratas de proteger tu corazón
confinándolo en una burbuja aséptica
a los sentimientos

Es comprensible
Quizás el amor aún nos llega infectado
Por la persistencia del pecado original





sábado, 13 de febrero de 2010

POEMAS, Por Fernando Sabido Sánchez





I

Quienes se envuelven en una sola bandera
pierden sonidos del mundo, aromas, colores
Su calor ficticio les transforma en adictos
a nacionalismos caducos, a la insolidaridad

El futuro se levantará entre seres humanos
disímiles, en la confusión de razas y lenguas



II

Hay locos
Cautivos
Huérfanos
Indigentes
Enfermos
Oprimidos

Y tiranos
Hipócritas
Cabrones
Xenófobos
Machistas
Imbéciles

No existen los dioses
Pero unos y otros
Se postran ante alguno



III

Cumplí con eficacia
Todos los objetivos
Planté muchos árboles
Escribí varios libros
Tuve hijos
Me queda cavar la tumba

Con una será suficiente



IV

Nos trae el viento un intenso olor a muerte
y millones de seres humanos son carne
de horca, vivimos entre paréntesis,
picoteando, entre barrotes que coartan
necesidades, ingenios y fantasías inútiles

En días de plomo todos los demonios
me visitan, me muevo entre hojas de tiempo
que acortan mi existencia sin llegar a poseerla,
me siento cautivo de una madurez indecente

En el entreacto, una mujer llegó a mi lado
desde la nieve y le cuesta acostumbrarse
a mi calor




V

La muerte tiene personalidad propia
Cuando te mira a los ojos, sólo permite
que contemples impotente sus rituales
Si logras burlarla, ese instante preciso
se grabará en tu memoria toda la vida

Incluso recordarás con ironía,
que el día era cálido y su célebre frialdad
una leyenda urbana

jueves, 11 de febrero de 2010

LAS DIOSAS...Poemas XXXV AL XLVII, Por Fernando Sabido Sánchez





XXXV

YASMINA CEBRIÁN

Dejadme proclamar las desventuras de Yasmina
Literariamente predispuesta a los augurios
Mientras se lanza al sexo sin semánticas

He de reconocer que no es factible
Volver el rostro a la pasión en ese clímax
Y la niña que retrasó en exceso ser mujer
Codicia recuperar prostituyéndose aquel tiempo



XXXVI

SUMISIÓN

Aquella mujer pugnó con un necio
toda la vida disponer de universo propio,
vestir su penumbra de resonancias
para él inaceptables o absurdas

Desposeída de la fertilidad, sollozó
el color púrpura en los gritos del cinismo,
supo de la infelicidad áspera y oscura
de la obediencia aceptando su tiranía
y le soportó con la arcana cualidad
de la tolerancia y el silencio

Impenetrable idioma el de la sumisión



XXXVII

LIBERTARIA

Me engendraron vulnerable
y abracé al anticristo de mil formas
Ella se llamaba Libertaria a secas
y volví del infierno para amarla
abandonando mi último pasado
en dos mitades

Fue un prodigio de sexo satisfecho
días de nieve y sol
hojarascas de quimeras
una hoguera de besos
bajo una estatua de mármol
Mas por una vez la libertad
fue sólo un diapasón de rejas
que me incitó a decirla:

-Cuando seas libre del todo
¡Préstame tus sueños!



XXXVIII

INEVITABLE DESAMOR

La pasión declina
fatalmente
Se rompen los relojes
en juegos de azar
y abrasan las heridas
entre nieves y luto

Ni siquiera me alivia
aventar las cenizas


Ignoro lo que busco
mirando al infinito
con los ojos vendados
o fingiendo perspectivas
bajo una tempestad
de escepticismo

Si un amor nuevo me alcanza
brotarán mis versos
con excitación contenida



XXXIX

UN LENGUAJE CORPORAL CARENTE
DE SINTAXIS

Trepas con destreza por las escenografías
Adoptando en las cúspides una pose fingida
Un lenguaje corporal carente de sintaxis
Levitando sobre el tiempo
Que con total precisión nos describe
El libro de instrucciones del fracaso

Confusa es tu silueta obscena y arrogante
De promiscuo contorno azabache
Prieta geometría que no entiende
De abordajes ni lógica
Con verdades a medias y relojes sin horas
Que enhebras a la desnudez
Encogiendo sin pudor los hombros


XL

VÉRTIGO

Los últimos pétalos
del amor
yacen bajo la elipsis
de tu cuerpo

¿Aún sueñas?

Olas de sangre
rompen sobre la piel fría
quebrantándola

Y mi corazón enmudece
tras el vértigo



XLI

LA INFIDELIDAD RECORRE LAS ESTANCIAS
DE LA COBARDÍA

Cubre su cobardía con vendas
y le tiemblan los párpados
desconcertado ante la claridad con la que le hablas
No entiende tus metáforas y extravía la mirada
en razones ocultas que disfrazan su verdad
amparándose en las circunstancias

Hibernando la pasión en los oscuros placeres
de la única fidelidad que conoce



XLII

DESCONFÍO DE LOS QUE SOBREVIVEN ENTRE
ARTIFICIALES LUCES DE NEÓN

Desconfío de los que acunan en sus brazos la belleza
sin atreverse a complacerla, no son seres de otros
mundos, están a nuestro lado, por todas partes
Aseveran cerrando los ojos que la amistad, el amor
y la solidaridad no les conciernen

Hoy tienen miedo y sus propósitos son ambiguos
Mañana será demasiado tarde



XLIII

LA AMISTAD SE ENCUBRE BAJO INFINITAS
CAPAS DE BARNIZ

No vienen los amigos a consolar mi soledad y sólo
lo juzgaría como un acto de misericordia

Pero si se acerca un extraño a ofrecerme su amistad

Desconfío




XLIV

COCAÍNA

A tu inocencia la tiraniza el albedrío de unas manos
en las que guardas como un tesoro tres gramos de nieve
Mira la luna que sustenta con hilos de azogue las vidas
de otros seres moribundos, los que dilapidan su sabiduría
sumergiéndose en insólitos sueños, en la alucinación

Has vivido entre los hombres sin advertirlo
y a tu alrededor todo sigue intacto, como esperándote




XLV

AMOR, SI SUPIERA QUE EXISTES
EMPEZARÍA DE NUEVO

No sé como soy
A fuerza de mudarme
Tristeza que nunca
Converge con el llanto
Unas manos vacías
El sentimiento intacto
Los estragos del tiempo
Desvelan desamparo

Desconozco mi lugar
Enredado en laberintos
Impar de compañía
La culpa a la deriva
De orgasmos olvidados
Exánime en la espera
De una pasión monógama
Que jamás ha sido

Amor, aspiración sublime
Si supiera que existes
Empezaría de nuevo




XLVI

MUERTE EN VENECIA

Me fascina la película de Luchino Visconti
La inmemorial muerte y resurrección de Venecia
Los palacios en ruina que amenazan
Con perecer devorados por el Gran Canal

En las playas del Lido un adolescente rubio
Ondea la bandera del Arco Iris al atardecer
Y le inspira al agonizante Gustav Mahler
La sinfonía número cinco



XLVII

EN LA SOLEDAD DEL SEXO

A Marian Raméntol
Poeta y amiga

En la oscuridad, sobre un lecho de abenuz
el deseo dormita a trasmano entre caricias
imaginadas, erótico trasiego y lascivia,
mientras, el alacrán del sexo despierta
evocando nocheviejas frenéticas

Entreacto, un rumor de sábanas de seda,
una antología de manuscritos rompe el maldito
silencio y cede el aliento cuando explotan
los sentidos, esquirlas, retazos de lluvia
que apaga el fuego entre psicofonías
y el grito final, preludio de una vacilante
duermevela

Son las cinco y la madrugada se ha perdido
en la clausura de la habitación, sin conversar
con nadie, sólo la ilicitud del solitario placer
apacigua mi soledad,
soledad que no alcancé siquiera a comprender


miércoles, 10 de febrero de 2010

EL PASO DEL TIEMPO, Poemas XXX al XLII, Por Fernando Sabido Sánchez




XXX

TRAVESTIDO

En el ceremonial íntimo del solitario
las lágrimas se confunden con la cobardía
es un proscrito por la realidad de lo distinto
maquillaje que juzga la sociedad
de irreverente

Ya en la calle cruza la frontera
misántropo en sus sentimientos de mujer
y la noche le sorprende
saldando su deuda con la naturaleza

Allí donde nadie conoce su secreto
le han visto del brazo del mendigo
sufriendo por amor
en la prisa de las horas
mordiéndose el deseo
en la esquina del coraje
aprendiendo a convivir
en los sueños con las brasas

Hoy se siente el protagonista de su vida
encerrada en el baúl de la infancia tantos años
y en la acera del placer prohibido
comparte con las putas
la desgarrada melodía de un blues
que estalla en el silencio
de un destino encadenado
a la ambigüedad maldita de su sexo



XXXI

A veces me despierto angustiado
con el temor de que el sol no aparezca
y la noche perpetua me devuelva
al origen del universo
cuando según nos han enseñado
no existía el ser humano

Solo me consuela pensar
que aún no se habrían inventado
las armas ni las guerras



XXXII

Hay lugares en los que siento
el deseo de disfrazarme
caminar entre los enemigos
la apariencia que me piden
con el camuflaje
que desahucia a la sinceridad

Creí haber desterrado los fingimientos
y que no viviría más
la ocasión aborrecible de parecer
borrando de mi rostro
la mueca indolora del adúltero



XXXIII

No puedo convencer a quien no me conoce
aunque debo estar agradecido
de saber aparentar en momentos puntuales
y reservarme mi verdad
sin desnudar los pensamientos


Con el siempre fugaz e inconsistente
resplandor de los axiomas



XXXIV

Quiero resucitar tu desnudo prenatal
en la espuma de un mar extraño
abrazado a las mareas para no lastimarte

Y las olas me niegan el pasado
borrando tus pisadas de todas las orillas



XXXV

Quiso quedarse a solas con sus miedos
exclaustrado de la realidad
y como era un hombre
la sociedad le afeó la conducta

¿Que hará desde ahora con las lágrimas?

Es posible que finja
la euforia pasajera de los héroes
consciente de que su propia vida
ha concluido



XXXVI

Es inútil que indague en tus ojos
el amor oxidado en las lágrimas
mientras bebo el vinagre de un beso

No debemos prolongar el naufragio
o disimular un paisaje de vientos
para plantar en el yeso las raíces



XXXVII

Nunca podré sembrar un millón
de árboles en las nubes
que proyecten su sombra
en los caminos de la lluvia
pero puedo recorrer las ciudades destruidas
contemplando las vidas que se apagan
en la tierra de nadie

El universo es ajeno
al ir y venir de las catástrofes
y sólo en la oscuridad se escucha
al silencio cuando habla



XXXVIII

Nunca sabremos qué hubiera ocurrido
si hubiésemos cambiado de ciudad
sin habernos desnudado

Aunque agradezco
las fresas que me ofreciste
con sabor a amargura
y que fuera un domingo por la tarde
cuando tus ojos
me regalaron ese momento irrepetible
perdonando mi engaño



XXXIX

Aquel hombre prefirió desandar el camino
regresar de los remordimientos
para cruzarse contigo en la calle
sin esperar a después de la muerte

Y sentirse otra vez forastero en tu vida
pero negándose la posibilidad
de traicionar a sus convicciones



XL

Me han hablado hoy de ti
de tu arraigo en el pueblo de Asturias
donde conocimos
a aquellos ancianos pescadores

Siento haber olvidado
por primera vez tu cumpleaños
al mirar las rosas
que se estropearon sin cortártelas
o aquel viaje que planeamos
a la casa del lago
cuando deseábamos
que nos quedaran todos los inviernos



XLI

El verso es ahora totalmente libre
asimétrico
in ortográfico
lo puedes escribir
en una servilleta de papel
o en el espacio que desocupa
el anuncio de Coca-Cola
en una revista

Hay quien saca las letras de las palabras
con las comas y puntos
las guarda
para dibujar alas



XLII

A la multitud no le concierne
el lugar de mi nacimiento
y me tomarían por loco
si les gritara mis problemas
me asomo con curiosidad a la ventana
para asegurarme que todo es pasividad
e indiferencia
como lo era ayer
y lo será mientras no admitan
que aún les puede brotar
una nueva voz de sus cenizas

Llega tarde a su cita
la rebeldía con la conciencia
y puede ser que no se produzca nunca
el instante culminante
el momento irrepetible
en que se muestre en toda su magnitud el valor
o la frágil desnudez
que se burla de lo establecido

No hay otra realidad
cuando permitimos que la corriente nos arrastre
hasta el tramo final de la existencia
en el que están prohibidos todos los antídotos




.

martes, 9 de febrero de 2010

LAS DIOSAS... Poemas XXI A XXXIII,Por Fernando Sabido Sánchez


XXI

CADUCIDAD

Venimos al mundo con un código de barras
Grabado en el vientre
Justo encima del sexo
Absolutamente indescifrable para los humanos

Creen los iniciados en ciencias esotéricas
Que sólo le vale a la muerte
Para conocer nuestra fecha de caducidad


XXII

DEPENDENCIA

Quise exiliarme del tiempo, del amor
y la ternura para curar mi inclinación
a las pasiones libertinas y se oxidaron
los sentimientos en la ausencia

Nunca lo dije a nadie, es preferible callar
porque siempre terminan ladrando los perros



XXIII

LA FELICIDAD

Fui feliz unas horas
o quizás no tanto
Tal vez fue un instante

Y aún no lo entiendo



XXIV

LA HERMOSURA NO SE REFLEJA
EN LOS ESPEJOS

Ante la belleza perdida entre las grietas
de los años intuyes el abismo y las ortigas
del miedo despliegan lazos negros en tu alma

¡Cuanta hermosura niegas
si te ciñes al dictamen de un espejo!



XXV

TELEVISIÓN

Deberías apagar la televisión,
me aterra el resplandor acrílico
de tus pupilas

No es mi intención protegerme
pero no deseo que vuelvan los fantasmas
en una noche preñada de posibilidades



XXVI

MUJERES SILENCIADAS

Indudablemente hay mujeres dichosas,
pero hay muchas que sólo sobreviven
pisando uvas de sangre, las hay de pálida
mirada que lloran a solas sin hacer ruido,
las hay maltratadas, violadas, perseguidas,
humilladas, lapidadas, silenciadas,
suicidas, sometidas o las que ya
son sólo en las estadísticas un número frío

A todas éstas
¿Qué calaña de Justicia en una sociedad
deshumanizada las ampara?

XXVII

EL OLOR A MISERICORDIA DE LA NOCHE

Fusionada con el olor a misericordia
de la noche, promiscua, me alcanza
tras el vértigo la música de Aurora
en un súbito ensueño
Lluvia de corcheas y algoritmos,
de estrellas,
improvisada partitura que mana
de la inagotable ubre del piano,
hoguera viva que impulsa la luz
de entre las sombras

Brota en los surcos del pentagrama,
va in crescendo, sus notas maduran
circulando por las venas,
pasión de infinitud sobre las alas
de un pájaro de fuego, nocturno
que hace fluir mi verso en libertad
De pronto se aleja, va extinguiéndose
e inevitablemente como la madrugada
muere la melodía, para volver a renacer
una y mil veces desde el tiempo



XXVIII

INTEMPERIE

Aquel hombre virtuoso cubrió tu desnudo
colmándolo de infinitas posturas amatorias
y alumbró con colores los paisajes sepias
pintando acuarelas de imposibles crepúsculos

Hoy, sumida en la confusión, has renunciado
a abrasarte con el resplandor del sexo
y eliges recorrer descalza otros laberintos
seducida por el vértigo de la intemperie

¿Qué fue del huracán que rompió los cristales
de una piel revestida de asexualidad?



XXIX

LA NADA

Puedo palpar la nada
En la utopía
En el amor que enmudece
En las cenizas de la muerte
En el filo de las navajas
En la misericordia de los dioses

Y puedo palparla
Cada noche junto a mí
Bajo las sábanas



XXX

INALCANZABLE AMOR

Inalcanzable amor
Que empuja al tiempo
Por sustratos violetas
Donde ladran los perros
Sin acallar el castigo

Castigo a la codicia
De caricias imaginadas
Esbozando vacíos
En crepúsculos cercanos
Y vértigos distantes

Distantes las almas
Latitud de ausencia
La imparcialidad de la luna
Cierra los párpados
Al volcán del deseo

Deseo sin cópula
Ni sortilegios ascéticos
Clausura cicatrices
En los corazones rotos
Poniéndolos a salvo



XXXI

FACTOTUM- A Charles Bukowski

Acodado en la barra
de un garito en el Greenwich Village
Henry Chinaski pide al barman
el enésimo vaso de sexo con hielo
mientras pronuncia
unas palabras ininteligibles
dirigiéndose a unos tipos
tan jodidamente ebrios
como él

-Hoy me han despedido
de un empleo sórdido
y sin ningún sentido
en el Times
pero soy el mejor apostador
de carreras de caballos
de América
y el único escritor
que provee a la gente
de las mentiras que necesitan
para seguir existiendo

Sobre el escenario
una striper se contonea
a sabiendas
de que puede enloquecer
a cualquier hombre



XXXII

EXTRAMUROS

Encapsulados en los cuerpos
Los relojes de la noche marcan
La anarquía del tiempo
Latitud estéril e imperfecta
Que resbala por los bordes
De una piel desatendida
En los intersticios, el fuego
Quema las manos y se dispersan
Las cenizas por algún útero
Errante o clandestino

La ciudad convulsa
Acoge en su regazo
Los despojos de los héroes
Que no han muerto en la diáspora
Y al miedo
Talismán de los cobardes que reniegan
De las cálidas sílices del éxtasis

Extramuros de una sociedad
Que sobrevive
Entre mentiras compulsivas


XXXIII

AMOR LIBRE

Cuando sonaron en el pik-up
Las primeras notas de je t´aime mais non plus
Y los susurros eróticos de Jane Birkin
Follando con Serge Gainsboroug
La chica a la que asediaban cinco o seis hombres
Dejó caer la ropa con naturalidad
Y se desnudó con estilo
Sin estridencias

Tendió la mano
A un joven de aspecto bohemio
Y se alejaron manoseándose
Hacia el interior de la casa

Los demás seguimos a lo nuestro
Bailando y bebiendo
Sin escandalizarnos
.

sábado, 6 de febrero de 2010

VIVENCIAS...( Poemas XII AL XX ), Por Fernando Sabido Sánchez



XII

Cíclicamente sobre la Literatura graznan
cuervos iletrados y las palabras abandonan
horrorizadas la república de Platón
La cultura es usurpada por una monarquía
de analfabetos, de malas hierbas que brotan
en tierras infecundas

¿Qué será de nosotros el día
en que a los bárbaros les falte el sustento?



XIII

¿Dónde vivimos, mujer?
Acaso somos bruma de un mundo
en sombras, no preguntes, mira,
doblan las rodillas y carecen de rostros,
la muerte hace sonar sus bocinas
y no escuchan, apenas algunos poetas
osan amar aferrándose con escepticismo
a la última posibilidad

Todo es mentira mujer, ya estoy
de vuelta y nunca percibí la libertad,
las patrias tienen dueños y mercenarios
a sueldo que vigilan cualquier atisbo
de sensualidad, no hay nadie que conserve
el corazón intacto, que goce de inmunidad
ante las pasiones envenenadas
o mantenga ilesa el alma,
sólo un pequeño gesto, una caricia, un beso,
una palabra, podrán conjurar tan crueles
presagios



XIV

A Pablo Guerrero, en otro tiempo

Si volvemos la vista atrás y recapitulamos sobre
el tiempo perdido en odios, súplicas,
reproches, rezos, llantos o lamiendo traseros,
llegaríamos a la conclusión que tiramos un cuarto
de nuestra vida por la taza del wáter

Otro cuarto lo malgastamos en justificar con actos
de contrición los pecados veniales o procurando
no infringir infinitas leyes, preceptos
y prohibiciones con las que comprimen nuestra libertad
La media vida que nos queda, agobiados
en algún trabajo que normalmente nos procura
excesivas ocasiones para la infelicidad

Ciertamente, llovió a cántaros y si lo pensamos,
hasta los cerdos llevan una vida más placentera



XV

A Dramane, inmigrante de Mali

El miedo, tiempos inciertos donde todo
lo piensan devastado, volver a ser vagabundos
al encuentro de las noches y estremecerse
para dormir el espanto que les quema
bajo la luna, junto a las azaleas que en otros

tiempos les parecieron sublimes

Exigua esperanza, replegarse a un sur protervo,
subsahariano. La misma suerte de todos

los crepúsculos desnudos en la plenitud
del desierto, en el límite del mundo
que aún perdura entre la nada y los destinos

Retornar a un tálamo de sombras,
al encuentro de otras tierras que tan sólo

le ofrecen desarraigo



XVI

El coronel mete el dedo en las llagas
del pueblo invocando causa justa
y oculta la inmediación a ancestrales
derechos de sectas, familias y camarillas
A preguntas de los periodistas niega
representar a las derechas o a las izquierdas,
él es estrictamente un dictador

***

La razón humana es impenetrable,
miles de ciudadanos se lanzan a la calle
jubilosos, desertan de las sombras para vociferar
acusaciones, heridas confusas
Sus alaridos revientan los tímpanos
al tiempo, lamen el ego del tirano
que esconde su obscenidad maquillándola
con estigmas de revolución

***

El ser se quebranta, el cobarde es dócil,
la Patria se yergue sobre perfiles
invertebrados, vertederos de palabras
prohibidas y libros de poemas inútiles

La milicia modula a su antojo las débiles
conciencias que gimen orgasmos ajenos,
es la erótica del poder absoluto, el éxtasis
precursor del sometimiento

***

Emprenden el regreso a la cotidianeidad
en libertad vigilada, las víctimas de la delación
yacen desaparecidas en fosas comunes
y se exilia la justicia cabalgando sobre asnos
saciados de estrellas y entorchados

Consumatum est


XVII

Desconfío de los cantos de sirena
De profetas con lengua afilada
De los que levantan el brazo o el puño
y meten otra mano en bolsillos ajenos
De los que adoran dioses y desprecian al hombre
De músicas celestiales
De jaulas de oro
De la luz del relámpago que provoca ceguera

Desconfío de reyes, de santos y mártires
De estatuas de mármol con pies de madera
De políticos que recortan nuestras libertades
De héroes sin cicatrices
De trajes de seda, del amor y la sombra
Del pan que no germine en la tierra

Y de los que pudiendo, no lo remedian



XVIII

El sufrido votante
Afronta el debate electoral
Con sentimientos contrapuestos
Hoy televisan las mentiras
En riguroso diferido

***
El informe de la autopsia
Aporta datos concluyentes
El indigente cayó fulminado
Por letal sobredosis de hambre

***
Las secuelas del incremento del paro
Comienzan a ser alarmantes
Los Bancos Centrales
Han resuelto prorratear los impagados
Entre la población activa

***
Para superar el síndrome
De abstinencia
Aquel millonario arruinado
Por el desplome del IBEX 35
Se engañaba a sí mismo
Jugando a la ruleta rusa

***
En Honduras han liquidado la democracia
Con nocturnidad. premeditación y alevosía
Ante la estúpida pasividad
De la comunidad internacional
Los generales de Ecuador, Bolivia
Y Venezuela, entre otros
Toman apuntes




XIX

Casi sin ruido han emigrado las pasiones
del hombre desnudo hasta el volcán
en el que ni los espejos ni las primaveras

envejecen
Seguirá existiendo ajeno e indefenso
entre la lava, la voz o la ceniza y pactará

con el tiempo una moratoria, para acallar
las acometidas del pánico

Han muerto los pájaros y las cartas de amor,
la periferia oprime flores entre sus brazos

de cristal y tras los arrebatos púrpuras de cólera
se enfrenta al implacable tribunal de la conciencia,
a un diluvio de esperma sobre ataúdes vírgenes
de paternidad

Agonizará en el destierro, tal vez pretendiendo
la póstuma entereza



XX

Sobre mi sexualidad llueve en horizontal,
es un error considerarme incompatible
con un cuerpo malgastado en el que el alma
se mantiene incólume
En el exterior la noche es hermosa,
sin embargo, aún gotea la sangre
de heridas que me ocasionó la mordedura
de la serpiente

No puedo prometerte amor mientras
me desangro, el amor heterosexual
que apeteces de un ser cuya naturaleza
es imprecisa
Intentarás entenderme y aflorarán
las mentiras, entretanto, puedo
enseñarte algunas fotografías antiguas
que no me incriminan

Quizá no sea del todo ilícito mostrar
las apariencias y regresar al prólogo
No confíes demasiado en poder revelar
los enigmas, aún eres muy joven para
encontrar respuestas a un comportamiento
que la sociedad juzgaría execrable


viernes, 5 de febrero de 2010

SIENTO QUE VOY MURIENDO., Por Fernando Sabido Sánchez

.Amadeo Modigliani



Siento que voy muriendo hacia dentro, de pie,
con los ojos abiertos a duras penas
Camino desnudo, apresuro el paso sorteando
mareas para que lo terrenal no me siembre
en campos yermos y designios fugaces

Sólo a ti te deseo, abrásame, átame a tu sexo
y muramos juntos con las últimas sombras,
deja a un lado las lágrimas negras, la comparsa
de espectros que te torturan, el grito áspero
del pasado

Heme aquí, agitado, el corazón malherido y ciego
Lléname de pasión los últimos días

De mi libro:Deja que la muerte concluya su trabajo

FRIALDAD, Por Fernando Sabido Sánchez




LA ACTRIZ TIRMA AYERBE ME ENTREVISTA PARA UN DOCUMENTAL EN LA EXPOSICIÓN-PERFOMANCE
DE ISMAEL (MADRID 21-ENERO-2010)
.
FRIALDAD

No es una queja, nunca te pedí nada
Entro y salgo de tu corazón
entre relámpagos,
como en un diluvio de palabras
que jamás lograron tener sentido

La frialdad de la tinta me estremece
Sobrevivo enclaustrado en tu poema
más diminuto construido entre fragmentos
de ausencias, sin continuidad

A la intemperie, la pluma rasga el papel
desprendiendo escalofríos
Cuando vuelva la luz,
es posible que no me reconozcas


De mi libro: Deja que la muerte concluya su trabajo

jueves, 4 de febrero de 2010

LAS DIOSAS ( XI AL XX ) Por Fernando Sabido Sánchez






XI

LA HUIDA

Se apartaron del sexo dejando atrás
las fábulas sustantivas y una pasión
enhiesta y militante

Uno de ellos, sólo uno, cerró los ojos
y pensó que todos nos planteamos
la huida en algún momento
hasta que el frío nos empuja a regresar
convictos y confesos

Para sobrevivir en una incurable
persistencia



XII

MASTURBACIÓN

Amaina la tempestad de tu cuerpo
Y te desplomas sobre el lecho
Al socaire del último naufragio

Sobre la mesilla de la habitación
Una lámpara de cristal de Murano
Refleja el enésimo crepúsculo
Fraguado en los océanos de la soledad



XIII

EL MIEDO

Se sentía libre
Lamiéndole el sexo
Provocando tempestades
Algoritmos
Múltiples orgasmos
Encantamiento

Aunque jamás
Le acarició el alma
Por miedo



XIV

LA INDOLENCIA ANEGA LA CIUDAD DE PECES

Hay días en los que es preferible apartarse
de sí mismos, disimular, en derredor la ciudad
quema el silencio con alaridos de tristeza
bajo una bóveda púrpura de inexistencia

Pensé en mentir la amistad, borrar de mi rostro
las huellas de tiempos aciagos, pero la gente
agoniza bajo la cal o vive asomándose al abismo
y no creyó en mis razones y condición

Qué importa el resplandor del alma, el amor
o el afecto a unos seres que sólo resisten
endeudados y sobreviven a la mezquindad
sabiéndose dueños de una sepultura perpetua



XV

MALTRATO

Mujer, lluvia en tus ojos
Piel de niebla y azafrán
Violencia, fanal oscuro
Yermos campos del sexo
Amor sepultado en savia
Luna en la madrugada
A solas

Ávido el corazón de vientos
Distante la voz del alma
Apóstata de un hombre
Al que amas aún
Contraluz en el afán baldío
Antes que arruine tu cognición
Mejor, a solas



XVI

SINCERIDAD

Mi amante es una mujer poco explícita
aunque jamás me ha mentido
El día que intimamos prometió que sería
absolutamente infiel el resto de su vida

Pero siempre excita mi ego con un delicioso
café jamaicano en las infrecuentes ocasiones
que amanece en mi cama





XVII

ENSOÑACIÓN

Pasó a mi lado una ensoñación casi rozándome
e ignoré el hallazgo, porque siempre he detestado
el aliento tan femenino del placer

Elijo la realidad, aunque sea como la hermana
mayor que nos hizo llorar en todos los momentos
mágicos de nuestra infancia




XVIII

LAS LÁGRIMAS DE UNA MUJER SON UN RECURSO
TÁCTICAMENTE IRREPOCHABLE

Una mujer desconocida
Me arroja algo similar a piedras
y se oculta detrás del corazón

El suelo está húmedo cuando me arrodillo
Pero no la temo



XIX

HIPOCRESÍA

Se generaliza la hipocresía
La madre de todas las guerras asesina
a sus hijos como una vieja puta y el amor
es la turbación que nos excita visionando
añejas películas en technicolor

Hasta la felicidad se vende cada noche
impregnada en unas rayas de cocaína



XX

ESCEPTICISMO

Nos refugiamos en el escepticismo al no ser
capaces de poner orden en lo cotidiano

¿Para qué nos creó a su imagen y semejanza
un Dios inexistente?