Miro el árbol libre
al que me abrazo con el viento
y escapo del bosque en el que viven
los dioses que manchan con sangre
al crepúsculo
no ha oscurecido
y siento haber perdido otro día
sobreviviendo al desgaste de un amor imperfecto
en el que no ocurre nada
una persistente migraña
me recuerda mi biografía
llena de hojas en blanco
© Fernando Sabido Sánchez
2 comentarios:
Es verdad, a veces el amor nos desgasta.
O tal vez no sea amor lo que desgasta.
Tal vez no sea amor.
Saludos, Mabel.
http://ebelina.blogspot.com
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